Цикл стихотворений " Память о поэтах... " (2002-2003гг.)

***
О, сколько вас, таких бесценных душ,
Способных выразить себя в творенье мира?
Одни стараются воспеть объятье мук,
Другие выразить в стихах объятье лиры.

А мне что делать в этих шествий муз?
Молчать, когда вокруг такое диво -
Горят сердца, в чужих сплетеньях рук
Горят, не утихая и красиво…

Пусть с глаз чужих, сверкают капли слёз,
От них душа в глазах всегда добрее…
И трепетно звучат аккорды муз,
В миноре горести – они всегда нас греют.




Оторвали из тетрадки в клеточку листок.

Оторвали из тетрадки в клеточку листок
Написали много слов в половину строк
Зачеркнули, запятнали, стёрты те слова
Так зачем листок вы рвали? Замарали зря.
Ведь тетрадь не виновата, что в руках не тех
Что пустою оказалась, для дурных потех.
Пусть и созданы по смыслу в клеточку листы
Только жаль, не понимаем, для чего они.




Лирика творчества.

Творческие люди - одиноки
Писатели для книги – Боги,
Художники картинам – вдохновители,
А музыканты миру – зрители.
Актёры для театра, лишь герои
И всех объединяет – сила воли.
Душа одна, на части разрывается
И в творчестве найти себя старается.
А время не стоит, оно стекается
В избыток вечности и в память – превращается.
Они уйдут, но лирика останется
Ведь с одиночеством, так трудно справиться.



В память о поэтах…

Отрывисто, читаю между строк
В чужих и памятных стихотворений,
Что мы не можем выбрать своё время,
Что мы не нужный обществу поток….

Поток поэтов, кто не хочет ждать,
Кто любит в завтра заглянуть украдкой,
Кто очень часто носится с тетрадкой
И ищет то, что хочет записать.

Ведь жизнь поэта – это суета
Сплошная выдумка, сплошное огорченье,
И просто строки собственных влечений,
И то, что мы не можем рассказать.

Такие мы – душевные создания,
Порой не ведаем, чего творим,
Но продолжаем верить в оправданья,
Что мы себе подобным породим.

Такие мы, поэты – не земные
Витаем в облаках своей мечты
Хотя прекрасно, трезво понимаем,
Что мы писать «кому-то» не должны.

Пусть по-другому мы творить не в силах
Слагаем в рифму, чтоб легко понять
О том, что есть, о том что, что-то было…
И то, что стоило б от жизни ожидать.

И пусть другой читает между строк
Задумавшись о том, что в нас застыло,
Что он порой не хочет понимать
О том, что есть - о том что, что-то было…




***

Кафе, с названьем «в память о поэтах».
В прихожей столики раставленны дугой,
На них надеты скатерти - серебреного цвета,
А на столах фужеры с золотой каймой.

На стенах блёски. Свечи догорают…
А сумрак греет, музыкой простой,
Ведь ноты знают.. А они всё знают -
Какие люди здесь бывают, с непростой душой.

Я в первый раз пришла, не понаслышке,
Самой хотелось это испытать –
Когда в руках помимо своей книжки
Ладони – творчество, пыталось обдувать…

А аромат? Восточная забава -
Дурманит голову, вскружив порывы чувств
И сердце знало, и давно шептало,
Что в творчество поэтов погружусь.

Вдыхаю воздух, на душе свободно,
А в голове начало первых строк –
«я там была… в мечтах своих высотных
в кафе с названьем «райский уголок»» …




***

А знаете, я счастлива, впервые
За много лет я обрела покой.
Вы для меня все стали как родные
И я столкнулась с каждою душой.

В глазах, как ране, вижу вдохновение,
Печаль, а где-то радость и любовь,
Как будто струны душ, слились в мгновение -
И я отныне, становлюсь иной.

Мои мечты, по-прежнему сбываются,
Ведь так хотела – счастье, пробудить
Во мне сейчас творенье просыпается,
А значит, продолжаю дальше жить.

И кто сказал, писать стихи бессмысленно –
Когда сердца наполнены душой,
Как я люблю, в ваших глазах, таинственность,
Что вдохновляет творческий покой.


Автор : Салманова Валерия Акберовна